Rosa negra.

Estaba pensando en las rosas negras.
En sus pétalos que
se esperan aterciopelados
pero son más bien seda.

"Las rosas negras"
el preludio del liguero,
se me antojan sin perfume;
eléctricas.

Imagino que mi nombre es
"Rosa Negra", como llamarse
Paloma Gorrión
o Gaviota Pelícano,
tremendo lío de formulario.

Rosa negra, metáfora del coño,
perfume vainilla en vara, tiesa.
Rosa negra, la prima de alguien
que se frota contra la espinas.

Una treinta y nueve.

Esto
a veces, es
un acantilado profético.

Me creo experta en ver
de lejos el polvo apocalíptico
que nunca llega,
aún si llega.

Estar aquí marea.
Impresiona y paraliza el
miedo de abrir los brazos
y acercar mi nariz a la piel del sol.

Abrazar y mirar arriba,
abrazar y quedarme aquí.
No detenerme, ¿por qué detenerme?
El movimiento no es control
el movimiento no es jauría
moverme es estar aquí.

El mundo no acaba en suposiciones.

Hay pétalos en estas horas
hay raíces en esta flora
y papel secante ternura
entre las páginas de
los libros de fotos
de nuestras hijas.

Esto
a veces, es
una playa y un puente.
Me dejo lamer la orilla
por tu espuma tibia, girando
pelícanos hambrientos del mismo pez
picada de vuelos y remontar de nubes
hasta que empiece la lluvia, y
nos resguardemos juntos
bajo las piedras marinas
o caiga la noche
o lo que pase primero.

Les hablo con la versícula en la mano.

Tanto en este mundo que se hace llamar poesía.

Son los versos.

Conjuntos que son  formas de sentir

que todo pega. Universos.

Yoes, túes.

Y un mundo de explicaciones

que al final, nadie necesita.

Breve ensueño

Las hebras crecen silenciosas entre incendios.
Con otros y sin nadie, 
éste muelle sigue uniendo las dos orillas del río.
El mundo no conoce fin.
El silencio no conoce el mundo.

Canto quedito hasta que duerma el fuego
y se vuelva humo y luego nube y luego agua.
En mis sueños llueve tibio.
Con mis plumas lleno almohadas
hemos hecho espacio para la luna.