Cuatro de septiembre

Sobre esta cuerda que vibra entre plexos,
me acerco girando sobre mis plumas en punta.
Hemos hablado de la maravilla y la fortuna,
de que todo acaba; de que en cualquier caso,
no nos esperábamos.
Nos miramos la historia y nos comemos los ojos.
Un beso nos arrebata y tu boca eclipsa al mundo.
Despierto en medio de una penumbra a rayas,
me tomas con elegancia de gato.
El tiempo sigue pasando sin detenerse en este encuentro.
La atención se deshace en millas.
El final se acerca
y yo estoy en paz.

Habito un mundo post bomba. 

Los cachitos de incertidumbre vuelan y caen sucios por todas partes. 

Ahora tenemos la certeza de las ruinas.

Xiomara, libre. 

Libre de ilusión, el hito de la verdad se yergue frente a mí 

ocupando el espacio en el que estabas. 

que todavía tiene tu forma.

Ya no soy la misma. 

La misma que era tuya y que amabas y que te ama, 

agoniza. 

Me duele dejarla morir. 

Ni siquiera califica para cuidados paliativos 

para dejar esa piel transatlántica de ojos rasgados por el anhelo.

Saldrá desnuda de la cáscara de la semilla

con el luto mezclado con su sangre.