Diez cero uno-ADN

Rueda el hilo... se separa la madeja.
Al encontrarnos de nuevo se teje un nudo que a veces al jalar se deshilvana ...
...a veces al jalar se tensa y se fusiona.
No hay rojo más vivo que la sangre...

82 AV. DAUMESNIL

PARÍS…1982


Querida hermana:

Te escribo desde el sexto piso.
Recuerdo ver volar las plantillas de los zapatos amarradas a un hilo de coser azul marino que dejábamos caer desde el balcón…la cuerda de saltar rota y tu extraordinaria compañía.

Una vez fui por leche a la cremería que estaba a dos cuadras ¿te acuerdas? La de la viejita de pelo blanco con acento del sur. Nos llamaba la atención la forma en la que pronunciaba las erres como los mexicanos.
A mi regreso, quise cruzar la calle y un auto pasó a toda velocidad muy cerca de mí. Le pegó al bote de leche que yo llevaba y salió proyectado hasta estrellarse en el centro de la calle. Me quedé muda y sorda en ese momento…sólo podía mirar la leche derramada y cómo se iba ensuciando con la mugre del pavimento…todo en cámara lenta, mi estómago era un remolino. Justo ahí, tuve una revelación…ese momento tenía significado, era una señal de algo que me sentía obligada a descifrar.

Todavía no lo olvido y todavía no lo descifro.

Así recuerdo yo, por breves instantes; entonces tenía nueve o diez años.



Foto:VM

uno cero uno

Nocheluz
Seis grados centígrados y tibieza entrañable.
He perdido el hábito de escribir.
Temo el juicio y temo que me ignoren.
Quedarme encerrada en esta transparencia aislante, es más seguro que dejar de ver la cápsula para salir volando a estrellarme contra la ventana.
Pero...en éste útero dulce no seré inmortal y tampoco seré viva.
Vacilo...intento un embestida violenta contra las paredes que me contienen.
Choco.choco.choco... y sólo me queda el pretexto de estar encerrada para no salir volando a estrellarme contra la ventana.

Rubberband girl.

Nos hemos acostumbrado a no dormir, a tomar las hadas por las alas decapitándolas de una mordida.
Ni siquiera nos limpiamos ya la sangre que queda en la barbilla después de los festines demoniacos y así andamos, como lobos encerrados.
Aúllo pero no hay luna, recurro a esta manada bicéfala de destino incierto para recordar mi nombre.
La ilusión es un termino medio contenido en el espacio que me separa las rodillas...apuesto que es por eso que te las montas en los hombros desafiando la elasticidad si cuando al fin me rompes, la realidad me escurre hasta los tobillos.

Docecatorce

Me desternillo terna de nubes sibilantes
decoloro serdas de madejas sin tinta
de cera las laderas y de pólen las paredes
orar no sé...
encías todavía estriadas y celosas del púlpito...

...nada en el aire...

una veintitrés

y yo-ver dentro también...

Nube

...me haces llover dentro