Nos apalabramos con las piernas y los brazos...los besos gritaron después.
Luego me llevó al hotel Diccionario...las sábanas eran de papel bond.
Abrió mis páginas y vio que estaba escrita a mano con una caligrafía exquisita.
Entonces de su escribanía sacó una pluma y una salvadera....clavó la pluma en su corazón-tintero...lo llenó de sangre y sacó la lengua.
La primera palabra carecía de sentido...la escribió en diagonal de derecha a izquierda; escribió: Catapulta.
De la A de catapulta escurrió una gota espesa hasta el pie de página.
Con el pulgar y el índice esparció un poco de arena de la salvadera...mis hojas se estremecieron con un frufru de vestido de baile.
De un soplo hizo volar la arena y empezó a guardar sus herramientas.
-¿Sólo una? pregunté.
- Si, más lo que te escriba en la chequera.
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