domingo, 11 de abril de 2010

Veintitrés 44

Hueco de aire frío
Parque vacío.
Árbol húmedo de insectos,

Ya huele la tierra.
Se elevan las ánimas azules en un jirón de viento..

Llueve.
El vientre sopla.

Escribo las plúmedas…
Cincel ligero.
Hierro al hambre.
Cauce viejo.

1 comentario:

Karatk dijo...

mínimo. Hermosas palabras. Los cauces viejos y los sauces viejos comparten recuerdos