1.
Se abren las puertas
en el túnel
una casi niña vestida
de anarquía
escurre al fondo.
Se corta la piel,
ante la mirada evasiva
de los que bajamos
del vagón.
El cristalino en sombra
el sol
la sangre invisible
historias en casa
la madre
el padre
no sabe quién es.
Ya no es piel
ni dolor
ni navaja
ni los ojos
de la turba.
Ya no es menos.
Quiere que la miren
con lástima
o con alma,
pero que la miren.
Como antes yo,
como ahora tú.
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