23:00

Hay un fuego detrás del la vida

como un fuego detrás del fuego.

Luego uno se consume; arde

de adentro y de afuera

somos fricción

y átomos

células.

Las reglas con las que nos medimos

somos también

belleza y algo

ritmo corazón de palo.

Algo que tiene muchas caras

y certezas de estar parado.

Sentados

con el aire en contra y luego

velamos y hay velas;

de nuevo el fuego

el aire

el silencio casi.

Referencia

y vuelta a empezar.

                                                   Para Jane.

Veintiuno 23.

 Después del naufragio

quedaron las hojas rotas

de una historia imaginaria,

en una libreta negra.

A veces lo que queda es una risotada               Sin embargo,

un látigo dentado encallando                 las olas revientan

en los cascabeles del absurdo                       llenando la boca de espuma

el amor es un sinsentido.                           y la vida de propósitos.

Luego,                                                                        libamos la muerte y 

la memoria falla                                         recordamos lo que somos

                      en ese aleteo quedamos

sin llegar a ser,                                      nos queremos venir en nada.

lo peor es esta sensación

de promesa vacía.

                                                             Algo pasa ahí abajo,

algo ruge

no quiero tocarlo

no quiero olerlo                                 errar no y luego se des-

                                                           -bocan los caballos

galopan sobre las crestas, no se cómo se pierden en la orilla tan bonitos que nadie se da cuenta.

AMX 532

Nubes piel de elefante,
debajo de las alas,
flota un mastodonte.

Ese nosotros que nos distancia
el adentro de tu afuera
el fuero que no perdona fuego,
ficus de árbol
y tan linda la palabra
que la quieren hacer partícula
átomo de la urgencia y de la prisa
como dedicar canciones;
que lo que siento
lo cante otro.
Yo estoy en el ahorro de los numerales,
y que cuando alguien me escriba,
y se le queden cortas las palabras
que sea porque el aliento se le fue a la entrepierna.

Este ha sido un viaje contento y solo,
parece que voy con la red detrás de la esperanza
y que no me cuesta soltar una vez atrapado el momento.
Tener un as bajo la manga
es como tener una mariposa debajo del alfiler;
segura e inmóvil,
con la satisfacción de pensar
que hemos vencido y
por fin, aterrizado.

No te fijes

Esa lengua negra y sedosa de filamentos,

bolear todas estas palabras que son como un juego

un juego de tambores

juego a escribir cuando lo que hay es hacer una cascada de lo que sea.

- Volviendo a lo de la lengua,

sí, esa que traes y mojas conmigo

como tinta de china y luego

los muslos papel secante

esa lengua es  la misma que dice:

 -“Soy libre”.

Y detrás de cada letra hay un safari en potencia.

- Te tomo las yemas con el pincel-

-“Eres libre”, digo; y de inmediato me tenso para la carrera de llegar primero

al siguiente centímetro cuadrado que mirarán tus ojos.

- Me sonrojo lo justo para hacer que me huelas-

tus ojos brillan y mi saliva endulza; pienso en la palabra “piloncillo”.

-Abro grande la boca-

Cuántos ahogos simultáneos en la garganta, el vientre o el buró.

-La música suena y no estamos en ningún lado-

Se me sacude el ombligo,

se nos redoblan las córneas.

-Ahora suena una trompeta-

Recuerdo el calor subiendo hace rato cuando te perseguía en la selva…

Mal

No podría nombrarte sin pensar ramos de flores,
en los días contados de toda esa belleza perfumada de muerte.

Te lo explicaría con pétalos y chorros de agua, 

haría metáforas de erecciones y promesas de quedarse.

Contaría terribles amenazas de polvo y asma;

las haría parecer orgasmo.

El mal es arrancarte la cabeza

y decirte entre pistilos, 

que soy una abeja.

Arriba.

...ceñirse a los ojos,
necesito irme;
negarte,
hacer como que nada flota
escribir de nuevo con letra de niña
ensuciarme los dedos de tinta,
escribir mi nombre
sobre papel secante.
Estrellas del cielo frío,
cuento soledad
en las muescas del cielo raso.

Las íes.

11.1.11

- Y pensar que un día vamos a salir volando como una papeleta,
como la idea doblada de alguien que seguramente, en esta u otra ocasión, se cortó el dedo medio intentando enviar algo a volar de la cama al escritorio o de la ventana a la calle, que no fuera él mismo.

- Y el mundo sigue con sus promesas de acabarse y no sucede. Se parece a nosotros. Preservando la especie, la casa, la cocina y el polvo.
Porque eso somos y en nada nos convertiremos.