Dieciocho cincuenta y cinco

Me hace caer

como cáscara de plátano

tanto ahogo irremediable

fugitivo

alabanza

blanca noche y tanta

dos y media cada jueves

esperar la presencia cotidiana

es de repente

como cinta de Hitchcock

ese terror irreductible

que penetra por los hombros

medular

sin poder girar la cabeza

o mirar a otro lado

ni cerrar los ojos.

Ese no querer que vaya

ese abrir a pesar de nada

y estar dispuesto a todo

sabiendo

que los sesos cuando vuelan,

se desangra hasta la madrugada.

No sé lo que estoy haciendo.

Estoy trepada en una flecha,

cabalgo sin duda

es que a veces,

es que a penas

me recuerdo las zancadas

de los niños que hemos sido

comparando moretones

úntame con  salivita

y te sobo los raspones.

Veintitrés cincuenta y seis.

El paso pasito
inerte vidita
de verde encumbrada y luego blanco.
Punto y aparte:
la punta puntita del ojo de los relojes crueles,
ciertamente nos la dejarán caer
pero antes, desde la trinchera de la rabia
nos haremos ahoras y silencios.

No se trata de un polvo de banqueta,
si no llueve hasta que vuelvas
los ojos como uvas
reventando,
viviré en el desierto
ajena
y a pesar de la sed
seguiré cantando.

Serenata de grillos.

Lisboa

No cabe duda de que uno se conoce viajando.
Las manías y los tóxicos. El orden reinante, de haberlo.
Las resistencias, espacios y distancias
a veces animales,
siempre en el territorio
demostrando lo que somos
a quién sabe quién.
Aquí empiezan a salir los espejos
y todo eso del juego y las apariciones.
Recurrencias.
Uno puede darse cuenta de la soledad
de otro
contando la cantidad de veces
que repite la misma historia.

19:23

Tal vez no volvamos a vernos.

Este es un tramado sin mañana.

Sin flores.

Sin chocolates.

Una presa derramada de aguardiente. 

Huele dulce.

Se oye un “a comer” de moscos casi tan felices como tus párpados

lubricando mis ojos,  adivinando sonrisas.

Me ahogo sin remedio.

Ahora escribo y cada tanto entierro la cara entre los dedos.

Busco el negativo de las hojas de los árboles y me voy de este mundo por un segundo.

La vida es una guerra.

Estamos aquí.

Diecisiete cincuenta y uno.

Te ofrecía otro puesto, voyeur.
Otra silla, otro salón, otro sonido;
una sordera de refri pero debajo de la tarja.

Sentarnos a fumar,
mientras observamos juntos
el sudor que conserva una milagrosa forma de gota
sobre el vello del cóccix de un hombre tumbado boca abajo.

O una mujer

o todas las del mundo.

Catorce cincuenta y siete.

Tomar el aliento y ser
lo que sopla sobre el agua
el frío de arruga líquida
y el calor que corta la quietud
de todo lo que era
como era antes.